Cruce de partida

El destino como fuente de los hechos ocurrentes
el pasado como inicio de historias sin final
el futuro como síndrome de la conclusión

Tomé una mochila y tiré algunas pilchas ahí.

La calle es un lugar frío. Las avenidas demaciado largas, con intersecciones infinitas.

Los pasos, son todos hacia adelante.
- Reversabilidad versus repetición -
Tomas un camino, y luego doblas en la esquina.
Si quieres, una vuelta a la manzana.
Pero no todo está en el mismo lugar 100 pasos después

En el mismo lugar de antes.

La natura es irregular con sus piedras
el equilibrio es lineal en su ciclo
el tiempo es crucial en su momento

Tiempo de decidir.

En el siguiente paso
en falso o en verdadero
la lógica responde al próximo (paso)

Saltar. (?)

En este espacio o en el siguiente
la vista puede ir atrás -pasado-
ahora en este punto -presente-
el piso al frente puede ser
solo ser
destino

Y no poder dar paso atrás.

Life it is

La luz tenue de la lámpara no alcanza a iluminar todo pero alcanza a tocar suavemente cada pared mientras lucha con el humo que recorre la pieza en forma circular, buscando una salida. Pero no la hay. El cuarto esta cerrado y el aire es más bien escaso. Hay una puerta pero nadie se ha atrevido a abrirla, una ventana con sus engranajes demasiado oxidados como para moverla sin que se caiga.

El se empeña en buscar letras en el calor emanante del cenicero, y en el se encuentra el hedor mismo del cansancio, de las horas frente al cuaderno, las colillas de lo vivido, la resina impregnada hasta en el interior del fiel lápiz BIC representa bien lo que podría ser su garganta. No ha hablado en días, ni siquiera ha comido más que un paquete de galletas completamente blandas y litros y litros de café.

Lleva una semana sumido en la miseria del que no tiene a quien escribirle, el hacerlo para si mismo ya casi perdió cualquier sentido porque el en parte dejo de serlo. Ahora no se siente más que lo que dicen esas hojas que miro durante horas. Y ahora lo torturan, lo someten a no abandonarlas. Ya no puede regresar afuera, donde está el sol, el aire, las flores y los pájaros. Eso no. Lo único que le queda es esa pequeña pieza y esa historia por escribir.

Su historia se trata de un hombre que escribe, un anciano que se dedica a contar las vivencias de un pasado quizás no tan glorioso, pero bastante intenso. Un viajero pobre y astuto que no supo de estabilidad. El pensó que escribiendo podría terminar dándole algún sentido a todas ellas, mal que mal pasó la vida de lugar en lugar solo para tener algo que decir. Espero con todas sus fuerzas el momento del gran final.

Y llego el momento, sofocante. El sueño se apodera de sus hombros, sin darse cuenta sus piernas ya no tenían fuerzas. Finalmente el aire se acaba y el final aun no está escrito, pero su destino finalmente ya fue sentenciado. Su desesperación se nota en sus manos, una firme en el cuaderno amarillo, la otra, en el lápiz, escribir la última nota, el final.

- La vida por un sueño, la vida es un sueño. Ochenta y algo de años soñando, para morir sudando tratando de cumplir con los días. Una vida es corta, y cientos también. Pero luego de cada sueño, cada larga noche, hay un sol por el este que insiste en levantarse. La vida es un gran día, es mi turno de dormir, y mañana, el sueño acaba. Y otra flor se abrirá al amanecer, y acabara al perecer.

Salida ->

Se fué caminando por la puerta de vidrio. Me quedo con los ojos en ella, en su bufanda, en su vestido, en su caminar por la alfombra. En mi cabeza se siente calor, y mis ojos se inflaman. Pocos metros más allá ella movia su mano, como si no quisiera irse. O que yo me quedara. Una pareja contempla el espectaculo con una expresión triste.
Apunto hacia otra parte y camino hacia el horizonte de luces. El simbolo salida retumba una vez más en mi pecho. Se abre la puerta y el frio de la madrugada congela los rios de mi cara, y detuvo mi corazón bajo la estructura de concreto. La espera para el camino a casa mientras en mis dedos se inflamaba un cigarro que incendiaba mi garganta.

Giro

Asi como existe causa y efecto
Todo existe en un ciclo y
todo regresa donde parte
Uno tiene lo que se merece.
La haces, la pagas.

Tira escupos al cielo y te caeran en la cara.
Golpea y serás golpeado.
Miente y te mentiran.
Abandona y serás abandonado.

Una mala mirada es lo mismo que un insulto.
Un mal deseo es lo mismo que asesinar.
Toma la pistola por delante y el tiro viene por la culata.
Lo viste ir pero nunca lo veniste venir.